«O Militante» Nº 255 - Poesia - Arte contra a guerra

Goya - Desastres da Guerra	GENERAL, O TEU TANQUE É UM CARRO FORTE Arrasa um bosque e esmaga centos de homens. Mas tem um defeito: Precisa de um condutor. General, o teu bombardeiro é forte. Voa mais rápido que uma tempestade e carrega mais que um elefante. Mas tem um defeito: Precisa de um mecânico. General, o homem é muito hábil. Sabe voar e sabe matar. Mas tem um defeito: Sabe pensar.
O FÜRER CONTAR-VOS-À: A GUERRA Dura quatro semanas. Quando vier o Outono O Outono virá e passará E virá de novo e passará muitas vezes, e vós Não tereis voltado. O pintador contar-vos-à: as máquinas Farão isto por nós. Muito poucos Terão de morrer. Mas Vós morrereis às centenas de milhares, tantos Quantos nunca se viram morrer. Quando eu ouvir que estais no Cabo Norte E na Índia e no Transval, saberei apenas Onde um dia se poderão achar as vossas covas.
Pablo Picasso - pormenor da Guernica	QUANDO TOCA A MARCHAR, MUITOS NÃO SABEM Que o inimigo marcha à sua frente. A voz que os comanda É a voz do inimigo. O que fala do inimigo É ele mesmo o inimigo. SE SE REPARTIREM OS CAMPOS DOS MORGADOS Não será preciso conquistar os campos dos camponeses da Ucrânia. Se se conquistarem os campos dos camponeses da Ucrânia Ficarão os morgados ainda com mais campos. A GUERRA QUE AÍ VEM Não é a primeira. Antes dela Houve outras guerras. Quando a última acabou Houve vencedores e vencidos. Entre os vencidos o povo baixo Passou fome. Entre os vencedores Passou fome também o povo baixo.
	In Poemas e Canções, Bertolt Brecht, selecção e versão portuguesa de Paulo Quintela, Livraria Almedina, Coimbra, 1975
Manhã de Junho Talvez, talvez sejam os últimos dias. Se for assim, são um esplendor. Apesar dos aviões da Nato despejarem bombas e bombas no Kosovo, a perfeição mora neste muro branco onde o escarlate da flor da buganvília sobe ao encontro da luz fresca da manhã de junho. A beleza (não há outra palavra para dizê-lo), desta manhã é terrível: persiste, domina – apesar dos aviões, mesmo com bombas a cair e crianças a morrer. In Os Sulcos da Sede, Eugénio de Andrade, Fundação Eugénio de Andrade, Porto, Setembro de 2001, pág. 50.	Roy Lichtenstein - Whaam!
H. Schumann - Pela Segurança e pela Paz, Alemanha, 1955	Guerra Quando Francisco Charrua chegou ao largo gritando: – Eh! gente, estalou a guerra! Zé Gaio de alvoroçado pôs-se a bater o fandango. Os outros só pelos olhos falavam surpresa, esperança: – Será agora? Talvez...! Mas Zé Gaio tinha a certeza: estava a bater o fandango!... Já vão dois anos passados. Agora a telefonia da venda, à esquina do largo, informa todas as noites: «Uma esquadrilha inimiga bombardeou a cidade: morreram trinta mulheres e vinte e sete crianças.» Agora a telefonia informa todas as noites, dias, meses, anos... noites: «Morreram trinta mulheres e vinte e sete crianças.» ...E lá num canto do largo, coberto de noite e raiva, Zé Gaio abriu a navalha no grosso tronco da faia. Lá num canto do largo, a faia toda dobrada – será do peso da noite ou do vento de desgraça que sai da telefonia? In Obra Poética, Manuel da Fonseca, 8ª edição, Editorial Caminho, 1998, pág. 125.